Estamos rotos y lo sabemos, pero somos como el trozo de cristal que pretende aún ser vaso, somos como la luz que lucha contra el ocaso y no hay misterio más grande del por qué de aquel intento, ¿Será que somos como una porción de aire que se escurre del viento? intentando crear pequeños tornados levantando polvareda para nacer y morir en la misma distancia del sol y en la misma añejada vereda.
